Случилось что-то, напряжение достигло пика и прорвалось в небо закрученной струной, моей когда-то сломанной гитары.
После отлива всегда болит голова, это неизбежная расплата за кровавую трапезу, которую каждый вечер устраивают чайки в моем морском сне.
Я сделал все что от меня требовалось. И даже больше. Много, много больше, чем сделал бы кто-либо еще. Почему? Оттого ли это случилось, что я был согласен идти, не зная на что иду, или от мягкости той глины, того пластика, из которого я сделан?
Теперь, у меня есть все, что требовалось - выбор, проблемы, и их одновременное отсутствие, решение за стенкой, компактное, мобильное. Wi-fi через розетку на затылке. Я могу думать и переживать, а могу забыть и не думать. И в обоих случаях избегу вины. Вины не как отказа от ответственности, но как деструктивного восприятия.
Теперь, оглядываясь - я могу сказать: "Да, я сделал свою работу хорошо. Мне она нравится, и даже если это мнение только мое и ничье больше - тем оно ценнее. ". Я выжимал себя в этих нотах, я рисовал собой эти звуки, я жил в этих криках, и еле слышных шепотах.
Я сказал далеко не все, но никому и не нужно большего.
Какой смысл сотрясать воздух, когда им можно просто дышать?
Выдох.
Благодарю.
P.S. Игра выйдет в апреле.